divirta-se, mas não muito!

Soneto da avaliação V

2011-12-11T03:39:00.000-08:00

São muitos, hoje, os fabulosos métodos
Já disponíveis no mercado para
Avaliar cientificamente até todos
Filhos desta nação ubirajara!

Avaliação especial aos réprobos
Das redes públicas, exata e clara,
para livrar de vez também os netos dos
contemporâneos da agrura da vara.

Entre eles, destacamos p'ra vocês:
Testes de inteligência, TOP 10,
Fuvest, IBOPE, sondagens, concur-

sos, distratores e no-milho-ajoelha.
Se calcinha vermelha, nota azul.
Mas se calcinha azul... nota vermelha!

(Pau no Gu)

Soneto da avaliação IV

2011-12-11T03:37:00.000-08:00

“Numa terra de morenos”, Clarice
soprava que “ser ruivo era revolta”,
“revolta involuntária”, mas sem volta –
Só clandestinidade, ciganice –.

Uma vida sem tribo, pois, que abrisse
Trincos, janelas: riscos sem escolta –
Nem mesmo a de uma “tribo ruiva” –. À solta,
Aos relinchos, à pirlimpsiquice.

Os morenos, porém, que nem são pretos
nem brancos, sentem ódio desses ruivos
E inventaram, para enfim lhes dar tetos,

notas baixas, vermelhas, humilhantes.
Os revoltosos persistem aos uivos.
E os ares ficam mais rubros que dantes.

(Pau no Gu)

Soneto da avaliação III

2011-12-11T03:36:00.000-08:00

Caros senhores professores, nada
de atribuir a nota mais vermelha
com punhados de terra roxa em ovelha.
E muito menos com a tal pincelada

na barba de Van Gogh! Não, não. Cada
nota será a que lhe der na telha,
mas siga atento o que o MEC aconselha:
Só vermelhar se for com mãos de fada:

Primeiro, o detergente de maçã;
Depois tempere com muito urucum,
p’ra fazer, dos moídos, no The Wall,

molho pardo. Depois usamos um
dos marcadores de gado, sob o sol
a pino, em fogo, em brasa, in memorian.

(Pau no Gu)

Soneto da avaliação II

2011-12-11T03:35:00.000-08:00

Contem-me, coordenadoras, colegas,
será esfregando rosas desgrenhadas?
Ou com o batom dos beijos e dos pegas
no homem da vida, morto já, a facadas?

Ou com a menstruação daquelas negas
dele, nas traições, nas canalhadas?
Ou com choro de vela de Las Vegas?
Gotas de sangue aidético doadas?

Atribuímos as notas vermelhas
com o quê mesmo? Será nas sobrancelhas
e bochechas lanhadas de borrão

de rímel escorrido pelas lágrimas?
Ou em ventres, com haraquiri, a sabre?
Mas... é que eu sou nova na profissão...

(Pau no Gu)

Soneto da avaliação I

2011-12-11T03:31:00.000-08:00

Atribuir as notas bem vermelhas
para aqueles punhetas do caralho
com esmalte das putas desse atalho?
Com pentelho de conas ruivas, velhas?

Com cacos dos rubis de brinco, a talho
desfeitos pela Dama das Camélias
do bordel? Com tintura no grisalho
dos cabelos? Com vinhos? Com centelhas

de lava de vulcão? Ou com o tridente
do Capeta sedento de buceta?
Com a mão inflamada de punheta?

Ou com cuspe de tísico? Contente
e hemorrágico? Ou então com gorjeta
em púbis gonorreico na sarjeta?

(Pau no Gu)

Soneto humanizador I

2011-12-11T03:29:00.000-08:00

Bafejava palavras, o docente,
E seu bafo impregnava, forte e quente,
A sala d’aula inteira: das carteiras
Aos uniformes, por todas fileiras,

E logo o pátio, enfim o continente.
Trucidava, ele, as escovas de dente,
Cultivava piorreias e boqueiras,
Cáries e todo o ódio às enfermeiras.

Era, o bodum, de tal modo bestial
Que qualquer um passava muito mal,
Abandonado à própria selva esconsa.

Suas palavras fediam carniça,
Não cheiravam a certeza castiça.
Dizem que bafejava em língua de onça.

(Pau no Gu)

Coreographia IV

2011-12-08T08:53:00.000-08:00

Os bailarinos movem-se no palco...
E, presa, a professora engarrafada.

Os bailarinos movem-se no palco...
E, presos, carros no estacionamento.

Os bailarinos movem-se no palco...
E, presos, funcionários bilheteiros.

Os bailarinos movem-se no palco...
E, preso, o público em seus brandos bancos.

Os bailarinos movem-se no palco...
E, presas, as palavras no libreto.

Entra no palco a bailarina! a Paula...
E! preso! meu coraçãozinho pára

(Gustavo de Paula)

Repetitéur I

2011-12-08T08:46:00.000-08:00

Mahmud Sobh diz do
poeta
da literatura árabe no califado omíada:

Vive um amor
exclusivo.
Ou seja, não sente amor mais que por
uma
única
amada.

Não pode apaixonar-se por nenhuma outra. Não há mulher que a iguale nem que possa substituí-la. Daí que alguns poetas sejam conhecidos por seus nomes junto aos de suas respectivas amadas: Qays-Laylà, Qays-Lubnà, Ŷamīl Buţayna, Kuţayyir-‘Azza etc.

(Gustavo de Paula)

Deboulés I

2011-12-08T08:40:00.000-08:00

A quinta. A quinta da direita para a esquerda (não, a mão que escreve). Essa do centro. Isso. Era a sua vó, na sua idade. Ah, sim, demais! Não conta pra ninguém, mas eu fiz uma promessa pra Nossa Senhora do Sapinhos Escritores pra você, a sua mãe e seus tios se parecerem muito mais com ela do que comigo. Verdade. Comigo, só na coragem e na constança. E eu paguei a promessa sabe como? Dando 7 voltas de pulinhos no Lago Titicaca (não é fedido, não, sua bobona!...), que é um lago bem enorme (deixa comigo, te levo lá). Adivinha só qual personagem que a sua vó dançou, neste dia... Não. Errado. Não... Aquela história que vovô contou nas férias de janeiro, se lembra? Sim. A bela... É claro: adormecida. Acertou, sua sapeca! Você quer saber hoje? Qual personagem que ela é? Ah, acho que... Calma, o bolo não vai fugir da mesa!

(Gustavo de Paula)

Soneto da educação para a igualdade de gêneros II

2011-12-04T03:24:00.000-08:00

A fila das meninas, à direita.
A fila dos meninos, à esquerda.
A fila das meninas já se enfeita.
A fila dos meninos, a mais lerda.

A fila das meninas, sob suspeita.
A fila dos meninos, nada esperta...
A fila das meninas quer colheita.
A fila dos meninos só faz merda.

A fila das meninas vê desfeita.
A fila dos meninos nota a perda.
A fila das meninas: não mais... eita!

A fila dos meninos desconcerta.
A fila das meninas rola e deita.
A fila dos meninos, bom... deserda.

(Pau no Gu)

Soneto da educação para a igualdade de gêneros I

2011-12-04T03:05:00.000-08:00

A fila dos meninos, à direita.
A fila das meninas, à esquerda.
A fila dos meninos, mais estreita.
A fila das meninas, a mais lerda.

A fila dos meninos, sem tolheita.
A fila das meninas toda incerta.
A fila dos meninos, vai e peita!
A fila das meninas, fica alerta.

A fila dos meninos, certa feita...
A fila das meninas: não aperta.
A fila dos meninos, viva a seita!

A fila das meninas mais não quer, tá?!
A fila dos meninos já se deita.
- A fila das meninas, vá p’ra merda!

(Pau no Gu)

Soneto da escrita escolar II

2011-12-04T03:04:00.000-08:00

Foi inventado pelo chimpanzé.
Mas é usado apenas por serpente.
Do Boletim de Ocorrência, é parente.
E também amiguinho do IBGE.

Livro de cabeceira, é até
Do ministro e da atual presidente.
Registra, pune, soma os delinquentes.
Pois, minha gente, o que é? o que é?

Não vale conferir em seus cadernos.
Nem mesmo verificar a apostila.
Nem soprar para os colegas hibernos.

Muito menos pros da última fila!
E sem bisbilhotar os seus infernos.
É o diário de classe, sim, Dona Dalila.

(Pau no Gu)

Soneto da escrita escolar I

2011-11-27T03:05:00.000-08:00

Chamem policiais, empreendedores,
Pastores, cientistas, Barrabás,
Chacais, leões-de-chácara, umas flores,
E os administradores, aguarrás,

E mais: os filisteus, governadores,
Senhores, guardas, médicos legais,
Geisel, juízes, bispos, revisores,
Autores, diretores, tanto faz!

Só não permitam, oh! só não permitam
Que a pena do poeta lambuzasse
Sua cruenta e diabólica tinta

Sem que fosse em mandinga, asilo, passe
De mágica, ou sarjeta, ou vaso, ou finta.
Aos outros, deixem o diário de classe!

(Pau no Gu)

Soneto da escrita escolar III

2011-11-27T03:04:00.000-08:00

(Ao gosto de Glauco Mattoso)

Anos, passou a fio, a ler os textos
De seus alunos embusteiros gados.
A cada vírgula, esperava gestos
De fúria e sangue, verbos desbocados.

Que nada! Lero-lero em manifestos,
Missas, lances de dados viciados:
Despoluir... descorromper... protestos
Tão soníferos quanto calculados.

Mas, por vencido, não se deu. Hahá.
- Cansei de bosta no papel. De cócoras!
No chão, caguemos. Um, dois, três e já!

Caprichai, que impiedoso o tempo cobra.
Sem mais tardar, o sinal soará.
A gente vai, e fica só a obra.

(Pau no Gu)

Soneto do absenteísmo I

2011-11-27T03:00:00.002-08:00

Tudo que querem é fugir da escola –
Não esperam por édens, utopias –
Basta-lhes divisar um tatu-bola,
Ou mesmo louças sujas pelas pias,

Despertar meio-dia sobre a xola
Da esposa – se recusam putarias –
Ou assistir à novela mais tola –
Não sonham Kurosawas pra tais dias –

Nem retorno ao vestiba nem partida
P’ra aposentadoria lá em Bagdá
Nem mesmo férias na Ilha Perdida.

Querem vazar. Ofurô. Saravá.
Mas a escola em seus corpos encardida...
A escola, neles, nunca faltará.

(Pau no Gu)

Sissone en avant I

2011-11-27T03:00:00.001-08:00

Porque eu preciso da vida para morrer de amor.

(Gustavo de Paula)

Plié I

2011-11-20T03:15:00.000-08:00

E não me tire esse copo aqui da mesa! Desta dor, quero até o último gole, quero o copo inteiro, quero estilhaçar o copo nos dentes na língua no céu da boca na amígdala no pomo de adão, quero-a caco a caco em sorvos lentos, sedentos, avarentos.

(Gustavo de Paula)

Coco I

2011-11-20T03:12:00.000-08:00

Pois a maçã preguntô
P’ras uvinha lá do cacho:
Qual o exílio da beleza?
Respondero: A Paula, eu acho.

- Mas, sô, não era o Curíntia?
Nem um milagre absurdo?
Nem chuva de margarida?
Nem o céu de Cordisburgo?

- Será que nem cachoêra?
Nem barquim de jornar?
Será que sua beleza
É maior que um enxovar?

- Maior que o mar e que o céu?
E o que o tempo na prisão?
Que meus anos sem te ver?
E que a imaginação?

- Mas será assim mesmo
Tão maior sua beleza
Que o coco do coqueiro?
E que o bão da sobremesa?

- Mais maior que a internet?
E que a barba do Mamede?
E que aquele dicionário
Sem fim do Caldas Aulete?

- E mais ainda que a Bíblia?
Que a coragem do Biér?
Que o coração do Lelê?
Que o giro num carrussér?

- Que a população da China?
Que o gado do boiadêro?
Que a peleja dum cristão?
Que a tristeza dum vaquêro?

- Mas será assim mesmo
Tão maior sua beleza
Que o coco do do Pandêro?
E que toda a natureza?

Pois as uva confirmaro,
E a maçã desconfiô.
Mas quando te vis-viu...
Virou em maçã-do-amor!

(Gustavo de Paula)

Soneto da obscenidade I

2011-11-15T03:10:00.000-08:00

Já decorei, de cada aluno, o nome.
Corrigi seus cadernos e apostilas.
Descobri com quem moram e o que comem.
(Amo as suas realidades descobri-las!)

No diário, anoto toda vez que somem –
Sinto deles a falta em sala ou em fila –
Tenho-os no e-mail e essas coisas de jovem.
Leciono até na lan-house da vila.

Estimulo o prazer pela leitura.
Deleite na labuta e na exaustão.
Ensino: o gozo mais lascivo é o estudo.

Amo os alunos e a licenciatura!
- Mas qual motivo pra reprovação?
Entre quatro paredes, vale tudo.

(Pau no Gu)

Coreographia II

2011-11-12T11:44:00.000-08:00

A José Silvério

I

Pai do Gol, esposo da Bola,
Coreographo na vitrola,

Asceta do verbo e do rádio,
Aedo das liças no estádio,

Irradiador ou irradiante?
Ou radioativo reboante?

Raio: a luz que emana de um foco
E se alastra em nós em voz e fogo.

II

Se a bola rola, vibra o canto;
Gládio em campo, voz de comando.

Se de trivela, arqueia o entoo;
E se chapela, alça-o em voo.

Bicicleta, manobra-a em dós;
Defende a meta, fecha a voz.

Cobra o pênalti, tom suspeito...
Se estufa a rede, estufa o peito!

III

E que golaço! E que golaço!
De cabeça, voleio ou braço.

Com artilheiros, tanto gol,
Mas foi você quem os marcou.

Em uma só voz, nossa vista
Mais corada, e atenta, e imprevista.

Em uma só voz, nosso grito
Intensificado: negrito.

IV

Pra cantar, mister é escoltar
Rodopios e curvas no ar.

– E quem me ensinou foi você,
Ainda antes de Mallarmé,

E de Orides, e de Foucault,
Eu menino, em colo do Vô –

Pra cantar: sílabas na cola
Da dança insurgente da Bola.

(Gustavo de Paula)

Pas marché I

2011-11-06T04:46:00.000-08:00

Assombrado, General Flores descobriu que, dali em diante, seus passos pelas ruas jamais poderiam ser os mesmos de tantos anos e de tanto uso. Notou que, se tropeçasse, faria tremer as raízes centenárias das árvores do bairro, os tanques de guerra da cidade, os tratados comercias do país.

As donzelas, enfeitiçadas, sentiam o movimento brusco das coxas monumentais, transtornando a direção dos ventos, erguer cada prega de suas saias, desde a cauda, cada sobretúnica, cada corpete.

Os senhores de tatuagens e barbas ruivas, muito viris e honrados, sim senhor, fugaz não se acomodavam a seus apetites.

Aos anciãos, causava repúdio a vitalidade daqueles passos. Aos miúdos, temor. Não dormiriam aquela noite: alguns, apavorados com a possiblidade dos passos alcançarem seus quartos; outros, receosos de que não deparassem outra vez, em vida, com passos tais que pudessem seguir até onde fossem.

O estouro da manada refrearia sua explosão alucinada, caso se pusesse em seu caminho, naquele dia.

Nuvens teriam anegralhado o céu para a tempestade, caso se atrevessem a permanecer sobre a certeza intolerável daqueles passos.

As folhas pesadas do outono se precipitavam desejando mais que tudo serem trituradas por aqueles pés indiferentes.

Passos sem pressa nem preguiça:
Nem em falso nem passo a passo.
Nem passo o ponto nem ao passo que.
Nem básico nem avançado.
Nem paço nem compasso.
Nem Passo Fundo nem de rosca.
Nem escoteiro nem escuro.
Nem andante nem allegro.
Nem ida à labuta nem volta ao lar.
Nem marcha nem ballet.

Passos, sim, de quem fez, do mundo, o próprio quarto.
Porque fizera, de alguns dois olhos castanhos bem escuros, o abajur.

(Gustavo de Paula)

da relva

2011-10-18T17:11:00.001-07:00

olho a jabuticaba
e é como se me
olhasse de volta
da casca reluzente

súbito, empalideço
coração dispara
sim, ela me olha
e quer me devorar

(biel)

Soneto das orientações curriculares I

2011-10-16T04:29:00.000-07:00

Toda manhã, tão fresca e pontual,
É servida, na escola – hm... saliva! –,
A bosta do prefeito. Sem igual:
Mais cheirosa, e gostosa, e nutritiva.

É obrigatória, a refeição, com sal;
Mas, quando chega, quem não grita “Viva!”?
Queixas, apenas no atraso da tal.
Afinal, se o governo no-la priva,

Como ensinar pro aluno assunto algum?
Daí uma alternativa incomum,
Nos assaltos de uma febre terçã:

Se convertêssemo-nos ao Islã,
Todos anos, no mês do Ramadã,
Faríamos jejum, jejum, jejum...

(Pau no Gu)

Soneto do totalitarismo I

2011-10-09T06:14:00.000-07:00

Toda. Claro. Sob hipótese alguma.
Nunca. Conforme. Bem. De todo modo.
Com sorte. Era uma vez. Além. Nenhuma.
Todos. Em condições tais que. Ou. Logo.
Concordo. Não. Jamais. Nenhum. Contudo.
Em tempo algum. Decerto. Logo mais.
Sempre. Por conseguinte. Mas. Sim. Tudo.
Sem cessar. Frequentemente. Sem mais.
Segundo. Em todo caso. Vê. Por isso.
Todo tempo. Em virtude de. Porquanto.
Senão vejamos. Bem. Por falar nisso.
Isso. Sem dúvida. Por que. Contanto.

Ora. Às vezes. Em qualquer ocasião.
Afinal. Em razão de. Exceção.

(Pau no Gu)

Soneto da ação comunicativa I

2011-10-02T06:27:00.000-07:00

O professor agarrado a seu giz,
E os guris explodindo seus hormônios;
Firme no giz espesso, mãos febris,
E os guris depredando o patrimônio;

Risca cada letrinha, mãos sutis,
E, aos murros, os guris, com mil demônios;
Jardina toda letrinha de lis,
Rega-as de sangue, os guris, quais lacônios.

Soa o alarme de incêndio na escola.
Filho da puta! Abre a porta, veado!
Antes, em Plínio, o Jovem, um floreado.

Rombo e berro: emancipação carola.
Cuidando o fogo achar Plínio frajola,
Professor morre junto ao namorado.

(Pau no Gu)

Soneto da diversidade II

2011-09-25T05:39:00.000-07:00

Linfogranuloma venéreo? Sífilis?
Herpes simples genital? Granuloma
inguinal? Infecção por trichomonas?
AIDS? Hepatite B? Candidíase?

Gonorreia? Infecção por clamídia?
Molusco contagioso? Condiloma
acuminado? Fogo na redoma?
Pediculose do púbis? Na mídia?

Não, não!... Diversidade de vacina:
De varicela, de poliomielite,
De febre amarela, de meningite,

De febre tifóide, de difteria,
De rubéola e até de preguicite!
Primeiro mundo filmando: sorria.

(Pau no Gu)

Dança contemporânea III

2011-09-19T11:33:00.000-07:00

Krente_na_cam mamou no silicone
Uns 500 ml de borracha
E nem era daquelas de apagar.

Em seu novo serviço, toda vez
Que o chefe sai, faz sexo virtual.
Qualquer coisa, é só fechar a janela.

(Gustavo de Paula)

Soneto da pedofilia I

2011-09-19T01:11:00.000-07:00

Desbravou bocetinhas das meninas
Tão pequerruchas das primeiras séries.
Tomadas de repulsa, mil mulheres,
Mães, professoras, prefeitas, caftinas,

Vieram protestar a desatina
Do professor. Sob todas intempéries,
Desbravou cada delas, feito alferes,
Saciando a sede de justiça dina.

Mas machos processaram o devasso.
Não se fez de rogado, desbravou
Juízas, promotoras, advogadas.

Legisladoras, mui inconformadas,
Vieram... Se deixou prender: brochou.
Muita arrombada pra pouco cabaço.

(Pau no Gu)

Soneto do contrato pedagógico I

2011-09-15T01:56:00.000-07:00

Trajar os uniformes adequados:
Peles de Vênus, lingeries e vendas.
Podem vir de enfermeiros, de soldados...
Só não trazer essas caras horrendas!

Portar, sem falta, todos materiais:
Espremedor de seios, facas, cruzes
De Santo André e brincos genitais,
Espora, arnica, soco inglês, capuzes.

Anotem: sem esterilização!
Tudo isso contará na avaliação.
Silêncio, só de horror. Uivo, de gozo.

Podem sair da sala, se de gosto.
Só não vale chamar mamãe, paizão,
Prefeito, Deus, Satã ou TV Globo.

(Pau no Gu)

おはようございます

2011-09-12T13:52:00.001-07:00

filé de truta ao molho de acácia
um chá da tarde
sabores tão aéreos
um gole pro santo
pra não perder o prestígio
e o encanto

e o dia corre tranquilo
manhã sonolenta de domingo
aos pés algum vulcão
no horizonte o sol desdenha
da cara feia do dragão

ele

2011-09-11T06:11:00.000-07:00

lambe lambe lam
unha que língua
lisa desliza
lua lua tudo que toca
luva me veste ao avesso
lambe
lisa
a lua

atalho

2011-09-11T06:08:00.001-07:00

o destino me chamou
olhei em seus olhos
verdes
e não fui

escolhi

e as estrelas tiveram de se realinhar

Soneto do protagonismo juvenil I

2011-09-06T01:54:00.000-07:00

Sob uma salva de apupos e escarros,
Entrou na sala, o professor ansioso;
A pontapés, é claro, feito os garros.
Isso porque humilhado, não nojoso.

Baixou as calças, submisso e bizarro.
Ficou de quatro, lambendo um seboso,
Enquanto, atrás, o gurizinho zarro
Palmatoava bravo atrás de gozo.

Sentiu um pipizinho mijadeiro
Leve aquecendo-o com o banho de cheiro.
- Fim de bimestre, tem de entrar no malho!

Contrato pedagógico matreiro:
Pendiam tantos virginais caralhos
Que o Prazer embriagou-se do Trabalho.

(Pau no Gu)

a cidade

2011-08-29T14:54:00.000-07:00

a cidade seca o que toca
vira fumaça
e é no olho
que tudo começa

bucólico

2011-08-28T18:57:00.000-07:00

há aqueles que dizem
por dizer

olhos fechados
o sol incomoda

deslizar a mão sobre a terra
sentir as raízes de uma árvore próxima

é preciso dizer
e de olhos fechados

os braços
abraços
bracinhos
mãozinhas
mãos
e mesmo barba

(um olhar
ali
não me achava
louco)

Soneto da inclusão I

2011-08-28T11:29:00.000-07:00

Nada mais de cachorros nem de gatos
Nem de chinchilas e nem de coelhas
Nem de porquinhos-da-índia nem de ovelhas
Nem de hamsters nem de papagaios

Nem de cavalos nem de vacas gordas
Nem de galinhas nem de três porquinhos
Nem mesmo dos formosos menininhos
Nem dos docentes, das coordenadoras...

Enfastiou-se desse povo alto:
Em cada disciplina, nota azul;
A dispensar, dos médicos, o laudo.

O que domesticou foi canguru,
Que, pelo gabinete, saía aos saltos,
Quando mirava a vara no seu cu.

(Pau no Gu)

Haikai da avaliação I

2011-08-28T11:22:00.000-07:00

Olha, seu maldito,
Sua tia do primário
Já lhe tinha dito!

(Pau no Gu)

Soneto da diversidade I

2011-08-28T11:19:00.000-07:00

A fila dos meninos, à direita.
A fila das meninas, para o teto.
A fila dos travecos, à espreita.
Fila dos hermafroditas, correto!

A fila dos gayzinhos, para o centro.
Fila das lésbicas, sentido Meca.
A fila dos andróginos, por dentro.
Fila das drag queens, seguir a seta.

A fila dos hijiras, na antessala.
Fila dos queers, prêmio com o Prefeito.
Fila dos simpatizantes... aceito.

Fila dos assexuados, rala peito!
A fila dos eunucos, abram alas.
Agora já podemos ir pras aulas.

(Pau no Gu)

Pas de deux (ou do casamento) I

2011-08-28T11:16:00.000-07:00

(por supuesto, à Bailarina)

Pois que não se pode,
Em areias movediças,
Nem dançar pagode.

(Gustavo de Paula)

Do alto

2011-08-25T18:30:00.000-07:00

O vento sobre as pálpebras
De leve
Alinha a sobrancelha
Devagar
Alisa a testa
Quase num afago

O cabelo de leve começa
A mexer-se
Um frio invade pelo pescoço
A camiseta
E um ruído
sopra as orelhas

De leve
(Lhe sobrou tempo)
Coça a bochecha ainda
Ressentida do beijo

Lugar ao sol

2010-10-21T18:52:00.000-07:00

No canto, à sombra,
respira
um bebê.
A mulher, linda,
se deixa
estar
(a boca entreaberta)
a dormir, linda.
Em pé, diante da
janela banhada por um sol de meia-tarde,
o retrato de meu avô com meu pai
aquece,
minha certeza sob os olhos do bebê
que dorme.

(biel)

Pipoca

2010-09-28T07:03:00.000-07:00

Ao som da corneta, os soldados que quase não dormem despertam. E que maneira de se começar uma estória senão pelo raiar do dia, ou da corneta, ou do galo etc. Como era hábito desse pelotão tão especial, tudo já estava pré-pronto. Os fuzis reluziam pendurados no arsenal esperando por seus respctivos donos. Não havia confusão na hora de armar-se, pois cada fuzil tinha o encaixe perfeito para o dedo do atirador, além de ter as medidas perfeitas para apoiar sua parte posterior ao ombro amigo do soldado. As roupas todas dobradas e organizadas nos armários. O café da manhã, pão e água quente com dois grãos de café, é de responsabilidade dos soldados mais rápidos desse pelotão especial. Eles sempre acabam de se arrumar um pouco antes do resto do pelotão e preparam o café. O resto, outros cinco soldados, levam mais dois minutos. As fardas acinzentadas sem um vinco, sem uma dobra de amassado. Os cintos alinhados aos botões da farda. Os coturnos reluzentes e engraxados, sem uma falha apesar de tantos respingos de sangue, e uns tantos de saliva por parte da multidão.
Nas paredes da cabana, nenhuma foto de namoradas abandonadas em favor da nação. Nenhuma carta de mães desesperadas em baixo do colchão. Nem ao menos fotos pornográficas ou algo que indicasse uma presença feminina, além da morte enfrentada todos os dias.
Café tomado, a porta da cabana sangrava diretamente para a beira da arena. Afinal, aquele pelotão tinha apenas uma razão de existir. Ao atravessarem esse portal o silêncio é rompido abruptamente: a multidão nas arquibancadas delira de fervor. grita, sanguinolenta, palavras de apoio aos soldados e de desprezo aos inimigos. Alguns, no afã da sede, babam. O general já os espera em posição. General que se preza, perfila com os soldados no front. Um a um, os soldados tomam posição diante do muro crivado por projéteis não tão certeiros ou pelos que não desistiram de suas trajetórias apesar dos obstáculos.
O caminho ao centro da arena é sem tropeços, ritmado e calmo. Os gritos da multidão não abalam esses homens com nervos de gelo. Até o suor que se presumiria abundante com o sol escaldante naquela manhã, sabe a gelo. Um a um, perfilam. O general como primeiro homem à direita. os condenados já estavam presentes. Quando o último homem do pelotão toma posição a plateia ensandecida se cala. Uma nuvem cobre o sol e oferece algum refresco. Uma brisa leve gela os corações, mesmo o do general, mas não os dos soldados.
Os fuzis trazidos até ali apoiados aos ombros tão amigos são apresentados, uma reverência sonora soa na multidão. Algo como um "ohhhh" prolongado. À batida dos coturnos contra o chão de terra batida as pernas da multidão amolecem; o general estremece. As armas apresentadas esperam a ordem para possuírem os soldados. O general, com medo de perceberem sua perceptível alteração na tonalidade da voz, dá a ordem com o olhar. Os fuzis se engatilham. Buscam a ajuda do ombro amigo. O silêncio ganha peso na última movimentação do pelotão. Os fuzis desamparados desabam ao chão seguidos por seus ombros tão amigos após os uníssonos disparos. O do general é o primeiro a tocar o solo, seu ombro ainda o faz antes do fuzil do soldado mais rápido. A multidão, com calma, deixa a arena. O sangue desejado lá está, empoçando. Mas ainda assim os coturnos mantêm-se intactos.

(biel)

Imortalidade

2010-09-28T06:08:00.000-07:00

A ideia de ficar para a história me obceca.
Na ânsia de ser eterno
esqueci-me de lembrar
daqueles que constroem os heróis
daqueles que não são lembrados
a não ser por aqueles que pra história ficaram:
o infinito mora nos esquecidos.

(biel)

Pensamentos inspirados no casamento entre Shu e Ana

2010-07-13T10:39:00.000-07:00

Não seria preciso lembrar – a nem um daqueles que se dispuseram a pensar um pouco e um pouco sem clemência sobre a própria vida – a pobreza, a um só tempo, estética, ética e política, inerente à idéia de casamento, tal qual a conhecemos vida adentro.

Não seria preciso lembrar, por exemplo, no que tange à estética, certa cafonice rastaqüera daqueles sonhos idos e atávicos de um tal vestido branco, puro, casto.

Não seria preciso lembrar também, no que tange à ética, a tristeza de um certo modo pastiche de se posicionar na vida, repetindo pari passu os mesmos enganos, as mesmas amarguras, as mesmas desilusões das gerações anteriores.

Por fim, não seria preciso lembrar – e qualquer velho marxista mesmo o faria há séculos –, no que tange à política, a que forças, a que ideologias, a que classes, a quais posições no jogo aderimos quando optamos pelo casamento.

Pois bem, atravessados mais de vinte anos de vida, sabemos de cor os protocolos do casamento. Sem espanto, somos convidados para mais um. Cientes dos estranhos poderes que o cercam, que o movimentam, separamos qualquer coisa de melhor em nós (tempo, dinheiro, carinho, mão-de-obra, presente, humor, entre outras miudezas) àqueles a quem queremos bem, a quem amamos, àqueles que também, infalivelmente, ingressarão, de livre e espontânea vontade, em mais uma instituição. Separamos e rumamos ao casamento: com algum cansaço, mas também com algum contentamento, é claro, em saber ou supor contentes estes que amamos.

Assim fui eu ao casamento entre Shu e Ana. Antes de ir, comecemos pelo começo, conversava com Biel, irmão do noivo, e indaguei, curioso, se a cerimônia seria religiosa ou civil. Ao que me respondeu Biel não ser religiosa nem civil. Desde então, certa inquietação, improvável em qualquer casamento, começou a tomar conta de mim.

Bem, agora, sim, fui ao casamento. Por não ser religiosa nem civil, a cerimônia não aconteceria nem em igrejas nem em cartórios. Aconteceria em um sítio. Já fui, nestes mais de vinte anos, a casamentos em chácaras, mas nunca com razões suficientemente convincentes para que acontecessem em uma chácara – poderiam, estes outros casamentos, terem sido realizados em qualquer outro lugar de confinamento, como as igrejas e os cartórios, pois as instâncias de autoridade lá estavam presentes. Coisa completamente distinta deste casamento que ora narro (começo a temer que com aquela pobreza que eu denunciara), pois este foi um casamento na terra, da terra, para a terra. Diria um grande homem: inenarrável. Terra, Gaia. Gaio casamento, alegre casamento, desde aí. Terra, não como re-ligação a uma natureza perdida, menos ainda como um lar, mas como superfície de passagem, como paisagem de diversos modos de vidas, como terreno de inscrição de possíveis danças, como eterno retorno, talvez.

Casamento este que realizou um rito de passagem, mesmo, e não um protocolo. Os protocolos prestam contas à sociedade e, mais que tudo, aos governos destas sociedades e, mais ainda que tudo, aos cálculos destes governos destas sociedades sobre aquilo que guardaríamos de mais íntimo, de mais inconfessável, de mais profundamente nosso. Os ritos de passagem não prestam contas sobre intimidades, pelo contrário: absoluta e rigorosamente impessoais, inscrevem-se em movimentos preexistentes, até mesmo imemoriais. A partir dos protocolos, impõem a nós ou nos incitam a uma certa identidade (por exemplo, a de casado) e nos fixam em certa posição numérica (os protocolos sempre têm números). Nos ritos de passagem, ao contrário, perdemos nosso rosto e adquirimos o de uma divindade, o de uma energia, o de uma atmosfera. Os protocolos nos condenam aos limites de certa humanidade, aos limites da forma-homem; os ritos nos obrigam a nos exceder. Assim como os espaços de confinamento nos prendem e nos obrigam a alguns gestos e vetam a possibilidade de criação, enquanto a terra nos convida à passagem, à desterritorialização.

Este casamento prescindiu, como já disse, da triste personagem pastoral, seja de um padre ou de quem for. Triste personagem destinada a alimentar paixões tristes, como a resignação, a má-consciência, a culpa. Triste personagem que exige promessas e que, ela mesma, promete, em nome de algo transcendente (pode ser Deus, pode ser o Estado), uma redenção final. Triste personagem que, também ela, inibe a criação, recomendando uma vida como cópia o mais próxima possível de alguns exemplos e que encerra, em si mesma, um exemplo a ser seguido. Triste personagem que parece muito pontuar o fim de uma vida e encarcerar aqueles que por esta figuram passam em uma espécie de morte em vida (daí, quem sabe?, aquele hábito risível de uma “despedida de solteiro”, como um último desejo antes de morrer ou como última celebração da vida).

O que este casamento consumou, diametralmente oposto, foi uma primeira celebração da vida, a qual nos convocou a todos, já no fim da cerimônia, o Shu. E pôde celebrar, com tanto vigor, a vida, porque os noivos, durante a década de namoro, puderam inventar novos modos de se relacionar com as outras pessoas, outros modos de se afetar e ser afetados por elas, outros modos de persistirem apaixonados (imagino toda a sorte de paixões) uns pelos outros, resistindo às intempéries dos modos de vida que circulam entre nós, pós-modernos, sem ceder às famosas desculpas que nós, sonsos, forjamos para nos desculpar por uma vida pobre.

Os amigos dos noivos ofereceram o oposto daquilo que aquela triste personagem pastoral poderia oferecer, o que seja: separar os acontecimentos e os julgar como certos ou errados, como bem ou mal, como pios ou ímpios, como legais ou ilegais, como justos ou injustos. Os amigos e familiares dos noivos se recusaram a uma tal abordagem dos acontecimentos desta década de namoro e do próprio acontecimento do casamento. Os amigos, os familiares e também os noivos criaram. Criaram um casamento outro, um outro modo de se casar, sem possibilidade de duplicação. Não estou entendendo, aqui, criação como precisamente qualquer coisa que nunca se tenha visto sob a face da Terra. Nem, muito menos, como manifestação da individualidade e da originalidade das pessoas – longe de mim! Estou entendendo criação, à laia moderna, como tudo aquilo que barra a inércia, que interrompe o fluxo, que embaralha o ordinário, que desafia o previsível: um susto, um asma, um domingo insólito?

O que me faz pensar em um casamento ético, no primeiro casamento ético a que pude assistir. Penso que esta seja, em última instância, a oposição entre a moral e a ética: enquanto a moral tem que ver com os deveres e as transcendências, a ética tem que ver com as potências e os afetos. A moral é normalizadora, a ética é criativa. Este foi o primeiro casamento em que os acontecimentos não contaram por que são certos ou errados, por que devemos ou não cumpri-los, mas por que implicam em tal ou qual modo de vida, por que criam ou não outros modos.

Pode-se pensar todo este casamento em termos de contos de fada. Mas não me agrada muito. Nem tendo em vista os mais tolos da Walt Disney nem tendo em vista os mais ferozes dos irmãos Grimm. Porque os contos de fada se situam num passado imemorial. E este casamento, apesar do tom de ritual (que nos faz situar em tempo imemorial também ou em um não-tempo, não sei), foi realizado plenamente em 2010 e conta com dois noivos paulistanos, é importante não esquecer. No meu entendimento, este casamento nada tem de passadista, de romântico.

E foi justamente lá, justamente numa forma tão apodrecida, tão cristalizada, tão aviltada, tão arruinada, justamente num casamento, justamente onde só poderíamos esperar pobreza, que surpreendemos alguma volúpia criativa, que surpreendemos a vida como obra de arte. Uma vida cuidadosamente ensaiada, cujo dia de décimo ano de namoro pode coincidir com o do casamento, apesar de ainda fresca e desmedida. Como gosto de pensar, uma vida milimetricamente desmedida. Uma vida também improvisada, com espaços para lágrimas, silêncios e omissões ainda mais belos que os ensaios, mas que não poderiam emergir sem os ensaios. Uma vida nada hollywood, nada espetacularizada, mas na qual cabem a expansão, a dilatação. Ainda.

Casamento exuberante, não-romântico, que nos deu a todos um presente ambíguo: antes de mais nada, parece-me, deu-nos a possibilidade, que praticamente não havia mais, de nos casar também. Em compensação, depois deste, nossos casamentos não poderão mais ser como foram o de nossos pais, não poderão ser protocolais. Do mesmo modo que não poderão ser como foi o do Shu e da Ana, insisto: não há possibilidade cópia, duplicação, normalização. Não para nós. Não mais.

(Gu)

Ordem e progresso

2010-07-10T21:30:00.000-07:00

Chegara impaciente da audiência em que injustamente perdeu a causa, apenas por entrar em litígio contra alguém de família importante na insignificante cidadezinha, acreditava. Apressara-se em alcançar a arruinada rodoviária, para pegar o ônibus das 13hs – ainda cumpriria outra audiência à tarde em São Paulo. Chegara às 12h55m, comprara a passagem.
Às 13h15, o ônibus ainda não estacionara. Os minutos arrastavam-se e, consigo próprios, suores do gordo e preocupado advogado.
Somente às 13h45m, o ônibus chegou. Enfileiraram-se os passageiros.
Ele se dirigiu à sua poltrona, número vinte. Lá já estava sentado um jovem, ouvindo seu I pod. O advogado reclamou seu lugar. O jovem insolente, após certo esforço do advogado em se fazer ouvir, respondeu apenas com um gesto obsceno.
O advogado foi ter com o motorista, que adentrou em seu ônibus indignado com essa juventude. O jovem, para não ser transtornado também nos próximos funks, tratou de se encaminhar à poltrona comprada, número oito.
Lá estava sentado um velho árabe, que não sabia falar nem ler português e que adquirira a passagem com a ajuda de seu neto brasileiro. Depois de muito custo, e apenas por vulnerabilidade, não por entendimento, o árabe mudou-se para a poltrona cinco.
Lá se sentava uma moça, que não passava perto de poltrona par, porque dava azar. O velho árabe não se importaria em sentar-se em qualquer outra poltrona, porém o quiprocó se fazia tamanho que o motorista fez questão de que tudo findasse em ordem. Alguns lúcidos argumentos de um cientista convenceram provisoriamente a moça de sua possível insensatez.
A moça mudou-se, curiosamente, para a poltrona seis, do cientista, que lá estava, simplesmente, porque sua poltrona já tinha sido ocupada por uma senhora e porque preferira não incomodá-la.
A senhora lá estava, porque sempre se sentava na poltrona dez. Como tudo, na vida, tem uma primeira vez, dizem, ela mudou-se para a poltrona dezessete. A jovem que ocupava este lugar, lá estava apenas porque se confundira e porque queria se aquecer ao sol, mas prontamente aceitou migrar para a poltrona ao lado. Ainda esta poltrona havia sido comprada pela senhora, pois era sempre acompanhada pelo marido, que morrera há doze anos, mas que haveria de apreciar ter seu lugar ao lado da inseparável e amada esposa.
Esta jovem foi, então, para a poltrona treze, ao sol enfim, onde se sentava um dos integrantes da dupla sertaneja da cidade. Foi difícil para todos desalojá-los, ambos, dos lugares por eles escolhidos, mas fazer o quê? Mazelas da justiça...
Seus corpos fortes foram agraciar as poltronas onze e doze. Justamente onde se sentava sua fã número 1, fundadora do primeiro fã-clube, com seu poodlezinho devidamente tosado e vestido com uma camisa oficial da dupla e com lacinhos frágeis. Nem foi preciso pedir que ela se mudasse; fosse preciso, talvez falhassem suas vozes poderosas. Ela e seu cãozinho, que secretamente temiam tal falha, rápido foram para as poltronas três e quatro.
Lá estava um peão esparramado por ambas poltronas. Comprara duas, para que não fosse incomodado por nenhum outro passageiro. Foi incomodado, porque não comprara precisamente aquelas duas. Ele e suas botas imponentes trotaram, pois, para as poltronas quinze e dezesseis.
Na poltrona dezesseis, sentava-se a bela loura das curvas estonteantes e de decote generoso. O peão mal se importou em que ela se sentasse lá. A loura também se mostrou agradada com a presença do peão, inclinando-se para ajeitar o cinto de segurança dele. O motorista, mais uma vez, não gostou da história, já que a moça só poderia estar em poltrona errada. Ambos fizeram pouco caso. Até que o marido halterofilista desta loura saiu do banheiro, avistou o assanhamento e deu uma surra no peão como na esposa.
Quando tinha ido comprar passagem, o halterofilista já não encontrara duas passagens juntas: portanto, marido e esposa desavergonhada sentaram-se em lugares separados. Estavam em posse das passagens sete, ao lado do jovem insolente, e nove, ao lado do cientista. O halterofilista ponderou prudentemente que era melhor ele se sentar ao lado do jovem insolente e a mulher, ao lado do hábil cientista.
Na poltrona sete, sentava-se uma discreta mãe com um filho de colo que não parava de vomitar. Por esta boa razão, não pretendia ela mudar de lugar. O motorista, entretanto, não os deixou escapar, averiguou suas passagens. Já esquecido do atraso que se fazia notável, fez questão de chamar alguém da limpeza e efetuar a mudança. Mãe e filho mudaram-se para a poltrona dezenove, onde o menino vomitaria no ordeiro e justo advogado.
Na poltrona nove, estava um maluco varrido que pedira a passagem quatorze, porque pensava poder garimpar quartzo, otimizando o tempo da viagem. Quando do convencimento árduo de que não estava na poltrona que tanto pedira, dirigiu-se ávido à sua poltrona de direito.
Lá se sentava, entretanto, para nosso pasmo, outro passageiro com a poltrona catorze. O aturdido motorista mandou chamar a vendedora. Ela estava inflexivelmente certa de que catorze e quatorze eram dois números distintos, pois eram duas palavras distintas. Muito foi o esforço filológico do motorista em elucidar que não se tratava de duas palavras distintas mas de variações de uma só palavra. A vendedora não se convenceu, decepcionou-se profundamente com os ônibus de sua empresa, que julgara tão séria antes, e decidiu redigir uma petição ao dono, exigindo uma poltrona para o número catorze e outra, para o número quatorze.
O motorista, promovendo um debate democrático e aberto com seus passageiros, acabou sentenciando que o maluco se sentasse na poltrona catorze e que o outro, na poltrona nove.
Para desilusão de todos que, agora, esperavam iniciar viagem, finalmente, chegou o atrasado passageiro da poltrona nove. O motorista foi investigar as passagens da poltrona dois e da um, as únicas até então sem problemas. O elegante e taciturno passageiro da poltrona dois sentava-se na poltrona correta, e reputava a perda de tanto tempo para começar uma viagem assim como, apesar de ocupar a poltrona correta e apesar de manter a paciência, a suspeita de ilegitimidade um abuso exorbitante, mas preferiu nada falar, para não perder ainda mais tempo.
O passageiro da poltrona um, descobriu-se logo, era, na verdade, o motorista, que bebera um pouco mais, no almoço, e que pedira a seu primo dirigir por ele. O primo, aquele que parecia tanto o motorista, enterrou a mão no bolso e encontrou a passagem número um. Porém, gentilmente, cedeu-a ao passageiro atrasado da poltrona nove e foi buscar passagem para o próximo ônibus.
Gentilezas, às vezes, poupam vidas, pois o ônibus tropeçou em um dos inumeráveis buracos da estradinha e desabou com todos seus passageiros, deslocando-os, pela última vez, de seus lugares corretos e justos.

(Gu)

ela

2010-06-22T17:49:00.003-07:00

Joana D'arc no deserto.
um oásis?
montanha.

(biel)

caminhando

2010-06-13T19:10:00.000-07:00

as curvas lânguidas
manchadas de esquinas
aguardam
na parada
meu destino

que a língua de asfalto
me traga
o horizonte

(biel)

a cidade e a gente

2010-05-14T17:42:00.001-07:00

a cidade proporciona voltas
retornos

nunca a abandonamos de fato

ela descansa
adormece
se entorpece
anestesia nossos nervos às outras cidades
vestindo-as de calma aos nossos olhos

mas a cidade está em nós
e nós sabemos.

(biel)

retificação

2010-05-14T17:19:00.000-07:00

Eu, biel, sem consultar meu parceiro de blog, gu/tavão, mudei o domínio deste blog e deixei perdida uma visitante noturna.
peço a todos mil desculpas pelo incômodo e torço apra que nossa visitante regresse.

Perdão,

biel.

a cidade

2010-04-16T05:01:00.000-07:00

a cidade rói a gente
como rói à roupa o rei
o rei rói e o rato reina
roendo a roupa
a cidade vai roendo
vai roendo e alucinando
solta-se e escorrega
deslizante e de leve
vai roendo o que é gente
vai sobrando só a roupa
o rei agora é rato
a ser roído pela roupa

(biel)

sentidos

2010-04-01T04:48:00.000-07:00

na brisa de cada ano tatuei teu nome
e na brisa ficou o teu cheiro
ou entranhou-se em mim
que já não sei se sinto ou se penso sentir

o halo de calor se revela da mesma maneira,
comprido,
e uma lágrima me faz lebrar.

(biel)

entrelugar

2010-04-01T04:39:00.000-07:00

à metade.
suspendeu o momento de euforia.
os olhos, agônicos agora
não mais vibram,

esperam. como troféus,
expostos aos olhares,
que o dia aconteça.

(biel)

ação, reação e suspensão

2010-04-01T04:26:00.000-07:00

O ato suspenso
a linha de chegada o aguarda
os olhos suspensos
à parede eternizam a agonia

apesar de nem sinal dos outros
competidores
ou talvez até por isso
decidiu-se

o público em palpitação
dedos cruzados de esperança
ao momento exato da parada

viu contorcer de dor
a mulher que estava ao público
na inteireza de sua vida para ali dedicada

à metade do dia
à metade da vida
à metade não aceita

(biel)

ação e reação

2010-03-31T18:29:00.000-07:00

como o velocista que desiste de cruzar a linha de chegada
pendurando os olhos do público na parede
exibindo orgulhosamente da agonia alheia
o dia não aconteceu

(biel)

à mesa

2010-03-20T11:27:00.000-07:00

Não queria ter prazo de validade
quero ser não perecível
um grão de arroz
num saco de arroz
misturar-me ao feijão
sentir o calor de seu caldo
não ter de virar arroz-feijão dos vermes
ela?
ela não!
pois será sempre sobremesa.

(biel)

construção

2010-03-04T15:20:00.000-08:00

que tua língua derreta
agora
na minha
porque atrás do horizonte espreita
apenas
um terreno baldio
grávido de construções que faremos daqui

(biel)

(...)

2010-02-11T14:29:00.000-08:00

porque a vida é grande
e o mundo, pesado
trago comigo algumas verdades
mas somente uma certeza:
a vida.

(biel)

Capicilin gerindo conflitos

2010-02-02T04:46:00.000-08:00

Shampoo disciplinante

Sem sal

Reduz o volume,
Relaxa
e
suaviza as ondas,
Assenta fios arrepiados, rebeldes e quebradiços.

(Pau no Gu)

terremoto

2010-01-30T16:30:00.000-08:00

os olhos em outra direção.
cada pedaço da terra explode
mas o chão, este simplesmente desaparece.

a viagem ao centro da terra tem início

a vertigem inverte-se
olho pra cima...

na beira do abismo ninguém quer cair comigo

(biel)

UMA ESTÓRIA MASCULINA

2010-01-26T10:42:00.000-08:00

Um homem na estrada caminha o seu caminho, não olha pra trás e pensa que é grande a sua jornada. Ou pior, pensa que é o escolhido para fazer o que está indo fazer. Não sabe que o que realmente acontece é que ele sempre tem algo a perder. Só é grande o homem que não tem nada a perder. Onde não mora mais a fé. Onde não mora mais seus amados. Ele pode realmente tentar, mas nunca poderá ser assim tão grande quanto ele pensa que é. A estrada não lhe é assim tão boa que lhe tire tudo para que ele seja grande.
Na estrada ele sabe, traz a certeza de ser o único. Caminha lentamente, calmamente. O olhar erguido, a cabeça meio baixa, um gato que prepara o ataque ao rato. Em cada parada da estrada arranca suspiros. As moças lhe desejam sorte sonhando em ser o motivo da busca. Mandam-lhe beijos aéreos que ele rejeita por ter consigo a lembrança da amada deixada para trás para cumprir a missão. Ou seria uma Missão? Se em nome de deus ele corresse. Ou lembrasse Forest Gump. Se...
E em cada parada cada homem com cada carro com cada esposa com cada filho com cada brincadeira em cada canto era lembrado desejado insultado comentado criticado invejado. Caminhar ereto era uma afronta ao destino. Uma afronta a quem pensasse em lhe impedir a passagem. Ele vinha seguro. Tão seguro. Seguro como se não tivesse o que perder. Jamais lhe ocorreu que ele poderia ser algo que os outros pudessem perder. Havia tanta fé naquela jornada. Ainda que o motivo fosse nobre, não era muito original. Tanta comoção. Ele não percebeu que se tornara num ídolo. Quase uma lenda. Algumas estórias começaram a surgir pela sua rota. Estórias que não se sabe como começaram, mas que caminhavam mais rápido que o nosso viajante. Antecipavam-lhe a chegada. E em pouco tempo, a inveja foi tomando outras formas, os desejos foram ficando mais explícitos. Mulheres nuas invadiam a tenda na qual acampava implorando para serem possuídas. Os homens dos povoados trancafiavam filhas e esposas até que o caminhante chegasse à próxima cidade.
Ouve inclusive um incidente de desafio a duelo. Tendo, à luz do dia, a mulher de um homem já estabilizado, com duas filhas pequenas. Um homem inteiramente feliz em seu casamento um homem que resistiu às tentações oferecidas pela secretária em seu escritório. Resistiu às orgias para as quais fora convidado durante os primeiros dois anos de matrimônio. Um homem que amava. Estando este homem em seu escritório, do alto do prédio podia ver a estrada. A multidão que acompanhava o nosso viajante sujou-lhe o horizonte. O homem que amava já tinha conhecimento do viajante. As estórias eram tão irreais que ele chegou a duvidar da veracidade da caminhada, mas lá estava o nosso caminhante que não podemos chamar de nobre, porém m adjetivo é necessário. Que seja corajoso, lá estava nosso caminhante corajoso. O cortejo aproximava-se va-ga-ro-sa-men-te. O homem que amava havia acabado de almoçar e entrava num estado levemente sonolento. O corajoso viajante parecia ter acabado também de fazer sua refeição, pois caminhou ainda por mais uma hora sem parar. Quando a procissão se aproximou do prédio, chegando à fonte da cidade que ficava somente a algumas quadras do prédio, o homem que amava pode distinguir sua esposa dentre os acompanhantes do caminhante. Não acreditava que sua esposa, mulher tão centrada, pudesse ter sido seduzida por essa sensação que tomava conta de todo o estado desde que começara a caminhada. Porém lá estava ela. Tomou seu direito como chefe, cancelou uma ligação que teria de fazer e foi juntar-se à esposa para ver de perto o viajante. Estava somente curioso para lhe conhecer o rosto. Os boatos eram tantos que ele já não poderia saber que imagem formar em sua mente. O viajante havia parado na fonte para um gole d’água e um descanso de quinze minutos. Ao alcançar a fonte, o viajante logo reconheceu o viajante pelo fato deste estar levemente afastado da multidão, entretanto era o único para o qual todos olhavam. Moreno, alto, forte, olhos escuros, cabelo escuro. Uma figura que lembrava alguém, talvez algum ator de filmes estadunidenses. Então se voltou mais uma vez à multidão. Encontrou os olhos da esposa brilhantes, a pele clara ao sol parecia arder. Sorriu por meio segundo. Percebeu que os olhos dela estavam ali e não se moviam. De encontro ao viajante. A fúria lhe subiu. Postou-se entre o olhar da esposa e o caminhante. Ela enrubesceu. Sem pensar, dirigiu-se ao viajante que pouco sabia o que causara. Desafiou para um duelo. Quis resolver tudo no braço. Sabia que não teria a menor chance. Lançaria o rosto de encontro àquelas mãos enormes se fosse necessário para causar algum dano ao viajante. A mulher interveio. Pediu-lhe para que esquecesse. Implorou com sinceridade em nome do amor que ele lhe tinha e que ela sempre nutriu por ele também. Ela nunca mentira o dizer que o amava. Ele parou. Olhou-a com calma. Enxergou-lhe o arrependimento. Perdoou-lhe ao custo de um fígado que lhe era bicado por uma ave a cada vez que parecia ter esquecido o assunto.
O homem continuou sua viagem.
O homem que amava iniciou a rotina de suicídios diários.
Esquecido já do acontecimento, com suas atenções todas voltadas apenas para o seu objetivo, o homem caminha. Com coragem. Havia já escapado de duas tentativas de homicídio. Uma delas encontrou sucesso em assassinar, mas errou o alvo a ser morto. Como havia muitos seguidores, muitos deles usavam barracas iguais à do homem que caminhava para com ele acampar. Em uma noite, um homem errou a barraca e esfaqueou um jovem rapaz de 16 anos que se deixou levar pelos ideais do caminhante. Com tudo isso, só fazia aumentar a fama e a nobreza da missão. Gostava disso. Gostava de se sentir o centro, mas não era prepotente. Uma figura simpática, carismática. Movera uma multidão sem dizer uma palavra. Porém não os desencoraja. Mesmo sendo exclusivamente sua a caminhada. Não perdera uma noite de sono pelo rapaz assassinado à barraca ao lado. Não mandara sequer condolências à família do rapaz que julgava que o filho estivesse na escola.as dúvidas ainda não lhe ocorriam. As dúvidas são fatais.
Duvidando de si, um homem se apresentou ao caminhante. Era o homem triste. O homem triste tinha perdido tudo o que tinha. Os homens que perdem tudo têm uma chance de se encontrar. Mas não este. Este enterrara-se. Respirava por hábito. Fazia hora extra no mundo. A filha e a esposa mortas num acidente automobilístico arrasaram sua vida. Cheirava a álcool. Os olhos amarelecidos e avermelhados ao fundo. Confundia-se com restos da cidade. Era uma grande cidade, uma verdadeira megalópole. Vira a comoção causada pela passagem do viajante em outras cidades pelos telejornais nos bares em que costumava adormecer. Não sabia bem o que acontecia, mas excitara-se com a novidade. Um velho com um novo bicho de estimação ou uma nova planta ou um novo programa de pesca.
Depois de duas ou três quedas pelo caminho, divisou uma mancha escura. Caminhou em direção a ela. Logo começou a ouvir um chiado. Ainda não sabia o que estava acontecendo nem o que estava exatamente fazendo. Mas caminhava seguro de onde queria ir. O chiado tornou-se em vozes. A mancha, em multidão. Distinguiu pelo afastamento um moço moreno. Sorria pra si mesmo. Invejou-o como quase todos que o seguiam. Chegou-se perto. O homem moreno ensaiou um gesto de repulsa, mas conteve-se a apenas retorceu o rosto por conta do cheiro do homem triste. O homem triste perguntou-lhe porque caminhava. O viajante respondeu. O homem triste ponderou como era ponderada sua idade, nem lá, nem cá: meia idade. Retomou lembranças que não quiseram ouvir quando ele entrara em decadência. Lembrou-se da angústia. Quis voar para o bar. Sabia que seria um vôo com turbulências, algumas escoriações e hematomas. Pensou. Ressentiu-se da vida. Olhou mais uma vez o viajante moreno e bonito. Lembrou-se de si mesmo. Deixou-se ficar ali. A multidão partiu seguindo o viajante. Sentou-se onde esteve o viajante. Sentiu vontade de chorar. Chorou. Levantou-se. A embriaguez passara. Caçou no bolso as chaves do carro. Lembrou-se que o motorista que tirou-lhe a vida estava embriagado ao volante. Perdera as contas de quantas vezes dirigiu embriagado antes disso acontecer. Sentiu vontade de chorar. Chorou. Voltou pra casa. Banhou-se.
Viajava o nosso caminhante. Determinado. Embora não muito perseverante. Gostava de conversar com os jovens cheios de ideologias que lhe perseguiam. Encontrava furos em todas as ideologias. Pontos negativos. Era inteligente. Mas só o suficiente para contestar, nunca para defender. Afinal, defender é o mais difícil, por isso dizemos que a melhor defesa é o ataque. Sua próxima parada foi num vilarejo tranqüilo. Ali era grande a solidariedade do povo que vivia com pouco. Comeu de graça. Banqueteou-se, na verdade. Todos queriam trazer o que de melhor havia em suas casas para o afamado viajante. Metade da multidão parara na entrada da cidade num pequeno boteco que servia almoço. Alguns passos adiante o viajante foi abordado pelos moradores. Após o banquete, enquanto ainda saboreava a sobremesa, sem saber que estava condenando quatro crianças a ficarem sem sobremesa por toda a semana, viu sentar-se um jovem à mesa armada pra ele. Estranhou pois todos permaneceram de pé enquanto ele comia. Antes que ele pudesse perguntar-lhe o nome, o jovem disparou: o senhor caminha para o vazio. Não deveria caminhar apenas para provar ao mundo. Esqueceu-se de si? Afinal, de que lhe vale a cruzada se ela nunca será também sua. Já houve mortes. Sua eloqüência é invejável, porém vazia. Não posso acreditar que de onde você vem possam ser todos assim. Se forem, me avise para que eu saiba qual será a próxima cidade a ser varrida do mapa nos próximos dois anos. E o senhor... Não pode completar a frase, a indigestão que o homem que falava causou teve como conseqüência um cruzado de direita que o fez engolir um dos dentes e ainda lhe rendeu um nariz quebrado. O homem que falava apenas esperava a contestação que vira nos noticiários. Queria acreditar naquele seu herói, mas era preciso palavras para o tornar mais que humano. Mais que um homem. O homem que falava obteve sua resposta. Afinal, a melhor defesa do viajante foi o ataque. Levantou-se, saiu da cidade o mais rápido que pode.
Ninguém havia refletido sobre o que aconteceria depois da missão cumprida. Talvez já tivessem cogitado um retorno glorioso. Refazendo o percurso inversamente ao início. Recolhendo as palavras que todos lhe diriam desejando-lhe toda sorte em sua próxima caminhada. A chegada em casa. O encontro com a mulher. O beijo longo de fim-de-filme. Inclusive ele, o caminhante, já havia pensado nisso. Nunca lhe ocorrera a possibilidade de falhar em sua missão. Ou que qualquer coisa pudesse ocorrer-lhe. Nunca até agora. Caso não conseguisse completar a sua jornada sua mulher se decepcionaria. Provavelmente o acharia um fraco. Caminhar tanto para nada. O abandonaria. Encontraria com alguém na mesma estrada que ele caminhava agora. Ela seria capaz? Olhar como me olhou aquela moça de pele clara ardendo ao sol para outro homem? Pensou o homem que amava e sentiu o sangue gelar. O chão parecia sugar-lhe as forças, os joelhos começaram a dobrar-se involuntariamente. Precisava falar com ela. Estava perdendo a sanidade. Avistou um telefone público do outro lado da estrada. Não teve dúvidas. Precisava telefonar. Ouvir a voz dela. Saber que estava ansiosa para o seu retorno. A luz do sol parecia estar sendo dragada por algo feito de puro medo. A vista embaçada e escurecida não distinguiu o carro que se aproximava. O carro que o atirou a muitos metros de distância deixando-o mais próximo de seu destino inicial, mas incapaz de prosseguir. A garganta seca repetia o nome dela. Ele tinha o que perder.

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RETRATO DE UM HOMEM POR UMA MÚSICA

2010-01-26T10:40:00.000-08:00

A música ecoava... a voz era bastante suave. Os acordes do violão cada vez mais moles. Não queria pensar na música, tampouco na voz, mas aquilo incomoda a gente. Como cada coisa simples pode incomodar a gente desse jeito. Eu procuro entender tanta coisa, mas coisas simples jamais serão compreensíveis. Pelo menos não pra mim. E não porque eu não me esforço, mas porque são nelas que residem os segredos.
Enfim, andando entre os prédios da Avenida Paulista, o sentimento era algo engraçado. A cidade crescera tanto que começava a se entupir de si mesma. Como numa orquestra em que há instrumentos demais para a mesma função, impedindo que os demais instrumentos ocupem o palco. E na caminhada, sempre acompanhada pelo pensamento nela, a música servia como a trilha sonora para um filme. Mas um filme com apenas uma música. Não havia sequer uma bateria para as piadas, que não eram poucas e tampouco eram boas. O suave caminhar, a suavidade dos dedos entrelaçados. A certeza da volta conflituosa para a casa, a não-suavidade dos corpos no metrô.
O mais difícil era suportar o desejo que se impunha ali ao lado. Um desejo canhoto. Do avesso que se poderia imaginar. Mas a letra da música que se repetia sempre ajudava a ter muita calma. Por vezes, calma demais. E o desejo só fazia aumentar. As noites eram torturantes, insuportáveis. Mordia-me o lençol. O travesseiro me alfinetava. Nas noites frias os cobertores pesavam demasiado. Impediam de mover-me. Um sufoco.
Algumas tardes haviam dado uma prévia do que poderia acontecer. Ainda mais, do que se poderia sentir. Mas ali, no centro da cidade que era a maior do mundo só porque nos continha, a música não se despregava dos ouvidos. Quanta gente bonita circula por lá. Rostos realmente muito bonitos que eu olhava com muita calma. Homens e mulheres, mas as mulheres sempre foram a minha inspiração maior. Tão mais detalhadas que os homens. A partir dos rostos, inevitavelmente os olhos percorriam os corpos. Sem esquecer a suavidade dos dedos que estavam entrelaçados aos meus e com a memória daquele corpo mais próximo e quente como nunca antes pudera ter existido. Um leve estremecimento, uma leve excitação. Ela fala algo e a música recomeça. Não entendo como pode não entender as minhas intenções que, mesmo sendo sujas, são puras. Puras como fenômenos destruidores da nossa natureza.
Ah! Eu gosto da música. Gosto desse moço que canta. Tem uma voz gostosa e assustadoramente forte apesar de suave. E o sotaque? Claro, o sotaque! Trago à minha mão esquerda outro sotaque entrelaçado em meus dedos. Um sotaque que não é nem lá, nem cá. Num tom que não posso precisar. Tal como a música, cujo arranjo primeiro era já algo sublime e depois, orquestrado, o arranjo ganhou ares olímpicos. Assim como a música e o lençol, o sotaque andava me mordendo, me causando insônia. Mesmo agora quando penso nele fico mais acordado. A água que prepara a língua para um bom vinho, ou para um simples cafezinho. Todo requinte é pouco para este desejo canhoto.
Antes do encontro com ela a música parece que diminui seu volume. Para cada pequeno detalhe de mim há uma atenção maior. É quase um ritual que perpassa os atos que pareceriam mais corriqueiros como a escolha da roupa de baixo a ser usada. O barbear-se. Lavar os cabelos. O perfume é bom, mas deixa, quando aplicado ao pescoço, um gosto ruim para quem ataca aquela região com lábios dentes línguas desejos. Então desisto do perfume quando penso nessa possibilidade. A música ideal para o jantar é difícil precisar, mas essa que não sai da minha cabeça não poderia ser. Esta só tem a finalidade de me acalmar e me irritar, dependendo da hora do dia em que ela me assalta com mais violência.
Gosto do gosto frio da água da pia em minhas mãos pela manhã. Elas me trazem uma sensação de vivacidade. É um prazer que descobri numa época mais remota e muito menos feliz de minha vida, embora eu não soubesse que podia ser muito mais feliz do que fui naquele preciso momento. Gosto ainda de sentir este gosto ao som da música. Ah! Adoro música pela manhã.
Respiro fundo e quase me chega aquele cheiro quente do teu pescoço do teu ombro. O meu reino por um beijo em teu ombro enquanto, distraída, você prefere olhar pela janela do ônibus. A música quase me some dos ouvidos, o desejo aumenta muito. A música fica tão baixa que penso que ela finalmente me deixará. O silêncio da madrugada surge e quando o teu cheiro não me vem, o medo toma o seu lugar. Tenho medo de noite. Não do escuro, mas do Escuro. Quando esse medo me assola a música é só o que me resta. E quando nem ela me socorre, preciso levantar. Preciso ir até a sala. Ver televisão, afastar-me de mim para não pensar no Escuro. Não posso dormir sozinho.
Mais um dia, mais trabalho e os dias transcorrem, a torneira pinga. Preciso banhar-me. Sinto-me mal. Um banho organiza os pensamentos que não consigo por em ordem para escrever. Anestesia alguns locais. As lágrimas se dissolvem na água da chuva como ela dissolve as minhas intenções tão puras. Saio do banho. O frio que me aguarda do lado de fora do banheiro me faz sentir novamente a realidade. Finco o pé descalço no chão e sinto o frio. A televisão me aguarda sem graça. O computador encerra conversas sem graça. As fotografias dela nos condenam a sorrir eternamente. Lembro-me que naquele preciso dia bebi com as mãos da água da manhã ao som da música.
No dia seguinte um telefonema. A música quase desaparece. A voz dela ocupa o espaço. Avenida Paulista às 14:00 horas. No centro do mundo que o é só porque nos contém, os desejos ficarão por satisfazer. A noite, por dormir. Mas a música, a música se ouvirá pela manhã.

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a quinta espera

2010-01-14T14:12:00.000-08:00

eu não esperava que viesses
e não viestes

e ainda me surpreendi
porque não viestes

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café da manhã

2010-01-08T06:12:00.000-08:00

a água é fria, mesmo numa manhã de sol
não deu tempo que se aquecer nas caixas d'água sobre as lages de um bairro pobre
ainda há resquícios do frio da madugada que o impede de levantar apenas de cuecas

na pia:
dois pratos
duas taças
dois garfos
duas facas
duas tacinhas de sobremesa
duas colheres de sobremesa

nas mãos:
o gosto frio da água
a esponja
o detergente

no peito:
batidas aceleradas

nas costas:
as marcas

na cabeça:
a lembrança

na cama:
ainda o corpo nu estendido no calor dos lençois que o frio da madrugada desta vez não alcançou.

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arte poética

2009-12-21T06:15:00.000-08:00

perfume aprisionado na brisa fria da manhã
sonhando em prados sem fim
planícies extremas de planaltos centrais.

Não pode ser a liberdade
não para mim
mas você que respira
que sente frio
e que passeia...

...talvez num breve momento de quase
escape um milésimo de centímetro
e escute uma canção diferente.

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dias de festa

2009-12-21T06:06:00.000-08:00

arrumamos a casa
perdemos um, dois, três dias na arrumação
e depois de tanto esforço, estamos cansados!

chegam os convidados e um milagre
nos animamos.

depos perdemos mais um, dois dias arrumando.
e é assim o nosso ano.

mas esse poema deveria ser lido ao contrário.

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Excerto de relatório de estágio - Dezembro de 2009

2009-12-03T18:43:00.001-08:00

Camila: - Professora, posso ir beber água?
Diane: - Não.
Camila: Mas estou com sede.
Diane: Guarde-a com carinho, pois ela é o que você tem de mais precioso.

Ou

Geovanni: - Posso ir beber água?
Diane: - Não.
Geovanni: - Mas você não pode deixar os alunos com sede!
Diane: - Desconfie de todos que matam sua sede.

Excerto de relatório de estágio - Epístola de uma discípula a seu mestre - Setembro de 2009

2009-12-02T12:30:00.001-08:00

O GUTASVO É GOTOZO
O GUTASVO E LIDO
O GUSTASVO MUTO GOTOZO
OBRIGADO
BEATRIZ

Excerto de relatório de estágio - Agosto de 2009

2009-12-02T12:25:00.001-08:00

Gabriel: - Eu gosto de arrancar dente, sabia?
Eu: - Você é um dentista, então?
Gabriel: Você sabia que não é a fada-do-dente que traz o dinheiro? É a mãe...
Eu: - Magina! Como assim? E quando não se tem mãe? É a fada, sim!
Marco: - Quando ele crescer, vai virar fada-do-dente.
Gabriel: - Ah, se eu fosse, era pequeno. Estaria em escondido em seus cabelos (apontando para os meus).
Marco: - Ou nessa barba, então!
Gabriel: - Imagina quanta fada-do-dente não têm nesta barba.

Excerto de relatório de estágio - Dezembro de 2009

2009-12-01T18:54:00.001-08:00

- Professor, qual o seu morto preferido?

Fragmentos de um diálogo amoroso

2009-12-01T11:26:00.000-08:00

L. (30/11/2009) diz: - Ah, eu acho que você ainda é garoto... ainda um pouco imaturo... Não pelas coisas que você diz, que você pensa e que você sente, mas pelas experiências mesmas de vida...
A coordenadora A.C. (01/12/2009) diz: - Nossa, Gustavo, você fica bem de verde!

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L. diz: - Ah, mas você tem uma coisa que eu acho legal, que é a sensibilidade poética. (...) Ainda não muito na sua fala, mas já na sua escrita.
O professor J.A.H. diz: - Um dia, assaltaram minha casa. Amarraram minha esposa, meus filhos e a mim mesmo. Me amarraram ao pé da escada que fica na minha biblioteca. Comecei a rir. Vieram me bater. Perguntaram gritando: "Você está rindo da minha cara?". Respondi que não, que "jamais iria rir do senhor, estou rindo de uma piada pessoal mesmo". Bem a minha frente, na estante, estava o livro de Jean-Paul Sartre: "O que pode a literatura?"

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L. diz: - É que nossas vidas são muito diferentes, nossas experiências foram outras.
L. dissera, há uns 20 minutos atrás: - Ainda não sei direito, porque estou namorando com um cara que tá mudando de pátria, que tá mudando de língua, que tá longe da família.

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O artista C.V. diz: - Se você tem uma idéia incrível, é melhor escrever um post; está provado que só é possível namorar em alemão.

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L. diz: - Eu não acredito em relacionamentos.
O personagem conceitual Z., do filósofo alemão F.N., diz: - A mim, a fé não me beatifica. Muito menos, a fé em mim.

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L. diz: - Isso não me comove.

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Os professores do Sul T.T.S. e S.M.C. dizem: - Advogar, em vez disso, o dissenso inconciliável, a diferença irredutível, o desencontro irremediável, a comunicação impossível.

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L. diz: - Os homens sempre falam isso - e podem até ser sinceros quando dizem -, mas depois acabam desistindo. - Muitas coisas, depois de um tempo, ficam previsíveis.

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Mais uma vez, os professores T.T.S. e S.M.C. dizem: - Toda continuidade é apenas o efeito de uma interpretação após o fato. O que temos, em vez disso, são falhas, quebras, hesitações, movimentos inesperados, arranques e paradas abruptas. Não uma lógica, nem uma teleologia, mas o movimento errático do acaso.

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L. diz. Não diz. Prefiro excluir esta fala, em minha edição cafajeste.

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A professora de História diz: - Nazismo é uma política e uma ética herdadas da Alemanha.

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O professor carioca L.A.B. diz: - O modo de vida fascista elimina o susto e o arrebatamento.

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O poeta P.L. diz: Só doer não é dor/ Delícia de experimentador.

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A escritora dentre as escritoras, C.L., na voz de M., diz: - Eu me dôo o tempo todo.

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Engrossando o caldo da Introdução à vida não-fascista, o professor da FEUSP J.G.A. diz: - Não enxergue, no outro, a carência, a falta, nem o exótico, nem o excêntrico.

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Eu, G.H.G, digo: - Eu escrevo, porque me dói. Uma dor alegre, se quiserem. Mas ainda dor. Cavalar. Claro que escrever não é remédio, não cura a dor, não assopra a ferida. Isso não, por favor! Mas é menos miserável, me parece, do que esta vida indigna que foi, e que é, e que vai ser até o fim. Escrevo pela grandeza do que pode ser. Pela grandeza do que não sei.

....................................................................................

Ainda o professor J.G.A. diz: - Não fale pelo outro. E editar também é falar pelo outro.

...................................................................................

Xi...

(Gu)

Teresa II

2009-11-06T15:27:00.000-08:00

a quarta vez que vi Teresa
achei que eu era um estúpido

a quinta vez que vi Teresa
achei que tinha olhos de ressaca
sem saber que o mar se derramava dos meus

a sexta vez que vi Teresa
minha conta bancária uniu-se à dela
e eu fiquei sem um centavo a pairar pelas ruas.

(biel)

içando as velas

2009-09-25T11:18:00.000-07:00

o velho lobo do mar
do alto da laje
navega
entra as fumaças dos carros das ruas e avenidas no horizonte
resmunga consigo alguns impropérios
e sonha sempre quando suspira
ao longe
"terra à vista"

(biel)

da manhã

2009-09-18T16:27:00.000-07:00

(ao som de amy winehouse)

o dia todo
maquinando,
engrenagem
trabalhando.

torcendo a cabeça
entre trocos e trocas
sem ao menos nela pensar

os amigos,
no bar a cerveja
o aguarda. a sexta-feira.
a noite inteira.

mas na manhã
tudo, de saída, entorta:
acorda: sozinho.

(biel)

cicatriz

2009-09-06T20:08:00.000-07:00

o sol era ainda uma promessa
tanto quanto as quebradas
copos numa mesa de bar

mas ele insiste em nascer
pra salgar a ferida
e, de leve, aquecer.

(biel)

oração

2009-09-06T20:07:00.000-07:00

se plantou boas sementes
que lhe dê tempo de colher os frutos.
se foi mal,
que lhe dê tempo de se redimir.
se foi eu,
que contem estórias.

(biel)

um rosto

2009-09-06T20:06:00.000-07:00

à noite,
quando tenho medo de morrer, é o teu nome
não o teu rosto
que me faz sonhar.

(biel)

Ao som de seu jorge

2009-08-13T12:04:00.000-07:00

uma semente dança
desestabiliza
como se sua raiz fosse ventania
é a guerra civíl do ser
enquanto dançam as pétalas que não vou ver desabrochar.

passado um tempo
sorrio longe, mas longamente:
no meu jardim, mais alegre,
me sorri de volta uma margarida.

(biel)

DIANILINA E O NÔIVO

2009-08-06T06:12:00.000-07:00

(singelinha homenagem ao Guimarães Rosa e à sua cidade: Cordisburgo)

Era que agora, morena, raiava na igreja. Há muito, de esticado, que esperavam-na. O nôivo, então! Erigira-a, ele mesmo, a igreja que ora acenariava.
Mas erigira-a no tempo do Ronca, no mais-que-perfeito, no Monte de Constança, no esquecido de Seu Alfredão das Astúcias. Com mero esmero.
Toninho Sozinho agradou de Dianilina, quando as vistas suas toparam com o encantamento do rostinho dela amoldurado na janela de um carro – sua graça, contudo, que se exponha, era Toninho Souza, para a certidão das mães e das sinas . E jacaré viu o tal do carro? Nem ninguém que não ele. Esparramara-se, a canino miúdo, a parvoíce sandia.
Quem jamais tivera cuidados de pedreiro, arrolou betoneira semi-fixa, cal hidrada, cimento, aglom errante, água benta, cinzas vulcânicas de la cittá dell’amore: Venezia, clínquer, areia de quartzo natural extraída do Tigre e do Eufrates, tijolos maciço, tosco, furado, holandês, flutuante e refratário, e toda a construção de avemaria, nem gorda nem magra nem insossa, para construir uma igreja. Se era beatice? Beatitude, só se. Pois que “o que é o que é... um ateu danado de fazer igreja?” Nem redenção fosse. Quando dava de bater badalo, segredava luminoso: haveria de servir para seu casamento com a morena. Mas causo de quê casar numa igreja desprovido de fé na bênção de Deus? A morena cria. Só ladeava seu coração mediante aquele Um. O que fazer? Causo de quê, então, erigir uma igreja, em havendo quantas pelo Monte? Uai, sô, era o que parlava. Por cada tijolo salpicava aquele sossoriso. Aquele, visalumbrado no supetão do carro.
Como que podia bracinhos tão minguados aquele tanto? Toninho Sozinho elucidava era que o amor é um polvo arretado na robustez. Ainda que a gente interrogue: se o amor era pedreiro de Toninho ou se Toninho era pedreiro do amor?
A desmedida aziada é que assombrou: Seu Alfredão das Astúcias, ainda marido da morena, alembrou-se de nosso Monte, recheado de uma saudade marvada, e travessou serras léguas, a fim de poisar por estas bandas.
Qual não foi o estarrecimento de todos vizinhos averiguando a sabedoria esquisita de Toninho Sozinho. Ex-terracimento, quando este gigagiante tomou o monte, escondendo o Sol nas suas costas, semeando as trevas medonhas. Arribaram.
Como palmilhasse a passos prestos prestes, a fome sacudiu o estendido sertão do bucho de Seu Alfredão. Tanto mais! alcançou-lhe as narigas colossais o perfume de sua morena, inventado nos tijolinhos da igreja de Toninho Sozinho. A salivar, devorou a seco o primeiro caco de telha, o segundo, o terceiro... e quede nôivo? Pode ser que camuflado esperto ainda nos derradeiros. A delícia desusada do calcário, porém, fazia acelerar voragem. Mais e mais e menos e menos tijolo. Que é do nôivo?
Ufa que se tinha destinado, dias antes sem prévias, à Cordisburgo, rumo à colheita de rosa uma única. Partira com suas alpercatas e a lembrança ligeira amada. Era julho, a estória cumpria metade. Os tucanos, em plumagem alvinegra, guiavam. Seu bico de refazer a vereda do sol, partindo das claridades amarelas, carregando, vagar, laránejos aprumos, retesando tudo em largo arco, despencando, por fim, em foco negro, como o processo invertido do café, legendando, tão súbito, o tempo, que passava lépido piado, rolando em cada pedrinha sertaneja. A rosa em atacada florescência concluiria o altar. Rosa Rosa é que servia, sem porventuras.
Cada qual sorria mais ímpar, aperfeiçoada, querendo ser colhida e dar passagem a um casamento desses. Colhidas todas, foi-se de rosa até os dentes de volta para o Monte, atentando os estercos de tucano pelo caminho, para não se perder. E, alarmado, desviando o olhar das fremosas donzelas cordisburguenses, evitando perdições.
As sépalas e pétalas roseanas arrepiaram à devastação. Não restasse uma sombra. Sequer de grama crescida. Tudo do Monte levado na pezada. Desfiado, esfiapado, esfiampado. ¿Como entretecer o mundo em sete dias, havendo mais três pro fim? Oh, excomungado, com os seiscentos milhões de diabos! filho de uma cadela e seiscentos mil cães! infeliz das costa oca! marmota da bexiga livre! fariseu duma figa! - esconjurava. O estertor galopa a inequívocos estribos. Sem rumo, desarrumado, assustou o nôivo o insólito design em lágrima de um rio. Se não haveria de ser assim!
Pois tratou de convocar, em outras paragens, um casal pra lá de apaixonado, que repletaria o Monte de criançitas. A caminho, tropeçou em Barbacena, quando atinou afugentar os biloladinhos do manicômio. Adiante, os cangaceiros de um presídio. Todos seus conterrâneos, agora. Mas caçava ainda sem êxito um casal phoderoso nas venturas apaixonadas. Candeeiro aceso: pronto: passara pela janela em que um amante desadormecia, apenas contemplava sua amada. Porém sucedeu que, durante as próximas duas noites, insistia em velar exclusivo o sono da amada, sem conceder tréguas às próprias pestanas! Curioso o nôivo, não obstante a indiscrição, inquiriu o amante, ao que ele respondeu: Era uma vez a hora de dormir... Dormi meu estoque, enquanto não surgia a Bem-Amada, pois sabia que, fosse ela alumbrar, para convir sentinela e contemplação diuturna de seu sono e de sua vigília... Como julgasse amor o justo-adequado, o nôivo concedeu-lhes, aos amantes, trono-mor de seu reinozinho. Não sem antes, claro, projetar a escala da urbe, calcular o zoneamento e a organização físico-territorial das atividades no espaço de decisões centralizadas, edificando choupanas, casebres, chalés, armazéns rococó, em caramujos e caracóis – mímesis ondulantes só das madeixas negras da morena – palácios de pau-a-pique, jardins bizantinos, pastos góticos, hortas fartas e, por fim, nítido, a igrejinha inda mais encantada do que outrora, lançando mão (calejada) das artes pedreiras.
As crianças principiavam nascimento, os bois satisfaziam-se nas abundâncias, os cavalos árabes já vinham gozar turismo, passarinhos de toda sorte orquestravam melodias, freteniam frótolas, aquarelavam novos céus; proseava-se com Romeu Julieta Dante Alighieri Beatrice Eros Psichê Tristão Isolda Safo Riobaldo Diadorim Don Juan Orfeu Eurídice Kama, o deus do amor, Deus (existia muito Deus pelo Monte, visse! cada um com Vossa letra maiúscula!), mas também coçava-se cabelo, salvaguardavam-se óculos na geladeiras, lápis, no açucareiro, estapeavam-se a si mesmos e entre si, entretanto nunca à vera raiva, as vassouras logravam motores, flores aconselhavam e assim...
Enquanto isso, Seu Alfredão das Astúcias havia crescido tanto que repousava o cocuruto nas nuvens mais baixas, quando da fadiga. Naquelas alturas, como que se vigiaria a presença da esposa? E como que a esposa continuava esposa, há remotos palmos? Infeliz, Dianilina cascara fora há uns tempos. Desolada, porém. Sem quem. Desasida. Abandonara o lar vestida de nôiva, desrazoável.
Não adivinhava que um Monte inteiro a aguardava, ávido. Caminhou sem eira nem estribeira. Auspício era, sapientes de seu gosto por uvas, os moradores do Monte espalharem refeição frugal aos montes perfazendo o caminho inté a igrejinha, então, pronta.
Ave.
Ela se aproximava, em passos altaneiros, como soubesse que cada seu passo moreno era um acontecimento, um milagrezinho, e que deveria, portanto, acontecer sempre de repente e sempre vagarosamente, para poder ocupar cada pedaço do coração.
Comoção estacada. Ninguém supunha, em seus mais encantados sonhos, uma beleza assim vasta e solene. O vestido branco translúcido. Raios solares rendiam homenagens à delicadeza de cada curvinha perseverante. Os pezinhos, cujo dedo ao lado do dedão e o próprio tinham mesmo tamanho, acarinhavam as pétalas e sépalas roseanas, enfim, sossegadas. As túrgidas pernas mais belas que as colunas da ordem coríntia do século V a.C. A leve colininha da barriga, agora alimentada, relevava pura luz. Tempo nenhum fora capaz de derribar a altivez tanto noturna quanto rotunda dos. Seios. Maravilhal!
Os músicos, aluados, deixaram escapar os instrumentos. Os presentes, de pé por mesura, tombaram nas almofadas das cadeiras. A derradeira uvinha, na mão do nôivo tremendo, grisalho, ameaçou cair, mas foi salva por um reflexo instantâneo. A nôiva seguia para o sem-fim, à beira do altar. Seguia, seguida da cidade súdita súbita, sem sombra, subalar – dia-a-dianelindamente.

(Gu)

andanças

2009-07-27T11:13:00.000-07:00

caminho de costas
mas não pra trás

(biel)

impossibilidade

2009-07-21T12:39:00.000-07:00

ah, como os amantes são prolixos
se fossem como a poesia
não falavam
a poesia não fala
entrega na bandeja
dourada de desejo
o calor sem precedentes
daquele beijo
que não aconteceu

impossível halo de virgem
na casa amarela
onde sem ela
sonhamos amá-la
e suamos as febres
do calor sem precedentes
daquele beijo
que não aconteceu

não fossem prolixos
poetavam
em páginas douradas
os sorrisos suaves e felizes
de quem nunca amou.

(biel)

polegares opositores

2009-06-30T10:03:00.000-07:00

o encontro no outro
é exatamente o que se busca
pra si.

os pólos são
de maneira oposta
contraversos

quando não temos somos forçados
a dar

tão simplesmente e exatamente
assim
amamos

mas o fim
sempre reserva uma saudade
do que ainda não provamos
e nos julgamos felizes.

(biel)

(...)

2009-06-29T07:03:00.000-07:00

o deus da madrugada
não impede
a alvorada

é primavera no meu céu.

(biel)

em busca do tempo

2009-06-24T10:48:00.000-07:00

as horas perdidas
são apenas
tão somente
aquelas em que não sonhando
dormimos.

(biel)

2009-06-15T01:15:00.000-07:00

sou mas eu

(Gu)

anoiteceu

2009-06-10T12:31:00.000-07:00

é na lembrança,
na memória.
me vem de leve
e leva
você.

num outro mundo
na morada
da infância
eu gosto mais
de você.

e nesse ponto
passo de pardal
à bem-te-vi
sem ver,
ao menos,
você.

mas ensaio pro futuro
suave e noturno
o vôo dentro da noite
de mãos dadas
com você.

(biel)

2009-05-09T20:21:00.000-07:00

com fúria amorosa, ó árvore,
é que firo tua pele,
com facão, navalha, gume,
sabre, punhal, canivete

violento teu caule duro,
e áspero, e rude, e grosseiro,
incisindo o nomezinho
tatuado no meu peito

teus vasos liberianos
assassino-os, covarde,
na tua pele que não corre,
não chora ou grita, nem quase

eu vos sacrifico apenas
com esta caneta fria
no altar cruento
da página de Poesia.

(Gu)

Cântico

2009-05-09T20:14:00.000-07:00

Então que, ao pé de uma arvrinha,
Nascia amor radicoso.
Seu seio luciluzia
A clarividência zen:
A alma desperta e além.
Nos meus lábios, doce fruta
Divulgava vida arguta.
- O orvalho assim licoroso.

(Gu)

2009-05-09T20:03:00.000-07:00

Ó, nossa irmã cativa, tens razão
Pois se laçam sem voz, em himeneus,
Nossas raízes fundas sob o chão.

Teus galhos fazem cócegas em Deus.
Tuas raízes, cafuné no Diabo.
Mas são terrenos os domínios teus.

- Dançai-nos e cantai-nos, ventos fados...

(Gu)

Excerto de relatório de estágio - Abril de 2009 - Cronilógico

2009-05-09T19:43:00.000-07:00

- Vou fazer aniversário na terça que vem.
- Nossa! Que bom! Quantos anos você vai fazer?
- Vinte e três.
- Você não tem vergonha? Devia fazer uns quarenta... quarenta e pouco...

(Gu)

breve poema sonoro com um título imenso para se pensar a vida

2009-05-07T12:16:00.001-07:00

sábios?
são os pássaros que não erram a hora de cantar
nós é que nos confundimos
com a hora de ouvir.
tenho certeza
que era
naquele momento
um Bem-te-vi.

(biel)

alívio nada imediato

2009-04-22T12:41:00.000-07:00

Sair do inicial desespero inicia um ânimo novo. Era como se lhe soltassem as asas, encarnadas de sangue e marcas a ferro quente. Ainda havia dor, ainda não poderia voar por tempos, mas tinha já as asas livres. Embora não reparasse na corrente sinuosa que escorria de seu tornozelo sabia ainda estar longe de poder voar, não sabia estar a uma distância quase impossível. Como quisera sonhar com esse dia, mas antes que nascesse o dia o sonho e o sono é que eram impossíveis. O caminho para o trabalho durante aquela estada longínqua de quem lhe pressionava o peito havia mais peso. Eram tantas as pessoas que iam com ele, ao lado dele, lhe respiravam o ar. Ainda sim não o eram. Nem sequer eram a ela. Tampouco podiam sê-lo ou, antes, sê-la. Mesmo que duvidasse tanto de si mesmo ainda tinha essa certeza. E essa era a sua salvação. A salvação de um abismo no qual se jogara sem ter o conhecimento de suas asas presas. A olhar o mendigo ao lado torcendo-se de cólicas por provar uma coca-cola com o estômago vazio e cheio de vermes. E nesse seu suicídio, tão impetuoso e idiota quanto nos fazia rir o nosso tão amado cavalheiro da triste figura. Um idiota completo e impetuoso. Combinação magistral para tragédias ou triunfos, mas não digna de pequenos atos como o dos suicidas. Jamais saltaria desconhecendo a envergadura de suas próprias asas, porém não verificar a sabotagem que se aninhara em seus braços e inscrevera-se tal qual tatuagem em velhos marinheiros conhecedores dos mares do esquecimento para simplesmente dar-lhe o nó que o faria refém em queda livre. Ao olhar pra trás buscando a compreensão naquela figura que já tinha invadido suas narinas com o perfume cintilante das lanternas dos afogados e suas vidas não cumpridas vira somente a distância aumentando e a luminosidade daquele encanto se abrir em meio aos lábios envenenados de desejo. Quando já desacreditado então da possibilidade de regresso ao vôo, ou ao menos da planagem se lhe escapam os nós atadores das asas maltratadas. Há um vislumbre de despertar, os olhos entreabrem, é uma sensação tão maravilhosa abrir os olhos e poder ver, de novo, o veloz amanhecer.

(biel)

vela chorosa noite adentro

2009-04-22T11:49:00.000-07:00

e eu me afasto ao som de um velho blues meio country
é inevitável, imprescindível que eu vá
mas na certeza do retorno está a velha força
por tantas
e tantas
tantas vezes esquecida.

há muita beira na estrada
caminhos que não levam a caminho algum
onde se perder é um vício deleitoso.

mas na noite
que
cai
há uma virtude: farol.

uma vela na janela a me esperar
me lembra de não me afastar

...e é no tentar de novo,
no reconhecer o "rei que não morre",
que reescrevemos uma _stória
sem saber que ela é a mesma.
mas contada de novo é sempre uma nova canção.

(Biel)

Amigos

2009-04-19T19:29:00.000-07:00

Nascem e soam. Como não antes houvera som. O som original. Se eles soubessem o que causam... mas há que se esquecer as reticências. São vaguidão e o meu mundo é sólido. Optas-te por não fazer parte dele. Ou melhor: deixas-te de optar. Fosse meu homem e eu te faria minha mulher. Tudo é tão complexo aqui pra ti e pra mim. Parecemos duas mulheres em meio a fluxos de pensamentos em livres associações que não se prendem em lugar algum. Como você a mim. Porque assim se n’algum lugar sei que ainda reside uma parte que, o poeta quer, é ninguém e todo mundo?
Abre-te pra mim, deixa que eu te devore como a uma mulher. Como uma mulher. Porque eu sou mulher demais. Não tentes, antes, saber de si. Grite, me agarre as pernas e me deixe te possuir, te ter pra mim, dentro de mim. Seria tão mais fácil assim. E não queres... eu podia te dar a mão, puxar de volta. Mas não houve nenhuma tentativa. Não foste homem. E eu sou mulher demais. Preciso.
Demorei a nascer. Não tinha pretensão de ser tua. Ainda há qualquer coisa que me some às vezes. Por vezes vacilo. Quase um segundo e vale uma vida. A minha vida. Mas isso não importa. Quero-te no meu pescoço. Faça-me esquecer da vida. Até de ti. Preciso ir. Me deixe te levar onde um futuro nos saberá? Me deixe saber-te meu. Seja meu.
Não há possibilidade de um encontro. É impossível, como eu sou. Conhecer-se é ter o mundo nas mãos. E eu conheço você. Sei o quanto domina, o quanto se apodera de espaços, de ausências. A solidez do seu mundo só me traz um silêncio habilitado, como uma pedra, a romper-me as têmporas. A romper diques. A deixar as águas me invadirem. E liquefazerem os meus olhos diante do vazio eterno da eterna presença sua. Sim, eu sou assim. Na solidão. Choro um pouco mais ao constatar esse fato. E de fato choro. Mas num momento seguinte lembro da minha posição. Saio à rua e me livro de mim. Vou à padaria. Compro cigarros. Passo em frente a uma boate que, sei, só abrirá a noite. Na esperança de me lembrar do meu eu original. Só instintos. Assim me sinto mais homem.
Caio em mim antes mesmo de adentrar a minha casa. Quando sei que uma moral que eu não tenho me impede de pagar o amor de uma mulher. Ou mesmo de me apoderar do seu corpo num espasmo, sem pedir permissão. Você sabe mais que ninguém que eu poderia, mas não me tem. São pedaços, inteiros enquanto pedaços, que me fazem ver o seu rosto. E não encontro reflexo desses pedaços neles. Não há espelho, não há simetria. Tampouco proporção. Essa desesperança de encontro me faz mais homem. E eu volto pra te ver. Esqueço tudo um pouco e adentro a minha cama.
Sonhos? Sonhos sonhos são. Mas se você não me ama, porque assim? Porque não há aí a faísca que afogo, que abafo e me ferve a fogo baixo. Como eu posso romper esses elos que nos são anteriores? Quero sair daqui, ser salvo não é uma opção. Não preciso de Virgílios ou Beatrizes. Um Sancho me teria mais cuidado. Saber-se-ia mais importante. Não cabe aqui um contorno a essa situação. Sim, eu sou homem e, portanto, impossivelmente eu diria: eu amo você. Eu sou impossível. Não me realizo. Se há portas a serem abertas, quero ter a chave e não ter que pedir ao zelador para abri-las para mim. Não cabe a você essa tarefa. Na manhã seguinte a raiva devora o meu café. Mastigo tudo com força, lhe tendo quase ódio. Saio decidido. Mas sei que no caminho me aguarda o silêncio do seu sorriso quase maligno.
Se não me faltasse esse sentimento. São só palavras no fim, não são? Ah, os poetas. Não sou poeta, nem poetisa. Sou mulher. Mais que nunca. Sou poesia.
A poesia não se apreende. Não se prende. Não se nomeia. Não sou poeta. Sou um amante.

(biel)

ao vencedor

2009-04-08T14:00:00.000-07:00

são pequenas
as minhas cruzadas diárias
porém épicas

olipíadas sem fim
onde a superação opera em algo muito além do previsto em mim.

mas
é lá
no momento de glória
que ao olhar-te
não posso ver teu rosto
voltado para o oeste
contemplando o pôr-do-sol
sem saber que a minha vitória
que leva o teu nome
se põe com ele.

(biel)

Lição de casa

2009-04-03T15:57:00.000-07:00

E eram tempos...
de carinho
quando o que estava em volta
não podia ser
se não era violência
era onde a amizade.

Devagar se descobria
veneno doce esse um amor
chamado
e (ainda!) era onde
o antídoto.

Suave
o olhar desliza
do branco do papel

no direito ombro
ainda o antídoto
no canhoto
ainda uma dose
matinal
do suicídio.

(biel)

lusco fusco

2009-03-09T10:54:00.000-07:00

deito-me no calor no teu corpo
no lugar onde estavas há pouco
farejo no ar ainda algum perfume
e é como se isso quase fosse bom.

(biel)

excerto de estória

2009-03-03T11:58:00.000-08:00

Sair do inicial desespero inicia um ânimo novo. Era como se lhe soltassem as asas, encarnadas de sangue e marcas a ferro quente. Ainda havia dor, ainda não poderia voar por tempos, mas tinha já as asas livres. Embora não reparasse na corrente sinuosa que escorria de seu tornozelo sabia ainda estar longe de poder voar, não sabia estar a uma distância quase impossível. Como quisera sonhar com esse dia, mas antes que nascesse o dia o sonho e o sono é que eram impossíveis. No caminho para o trabalho durante aquela estada longínqua de quem lhe pressionava o peito havia mais peso. Eram tantas as pessoas que iam com ele, ao lado dele, lhe respiravam o ar. Ainda sim não o eram. Nem sequer eram a ela. Tampouco podiam sê-lo o, antes, sê-la. Mesmo que duvidasse tanto de si mesmo ainda tinha essa certeza. E essa era a sua salvação. A salvação de um abismo no qual se jogara sem ter o conhecimento de suas asas presas. A olhar o mendigo ao lado torcendo-se de cólicas por provar uma coca-cola com o estômago vazio e cheio de vermes. E nesse seu suicídio, tão impetuoso e idiota quanto nos fazia rir o nosso tão amado cavalheiro da triste figura. Um idiota completo e impetuoso. Combinação magistral para tragédias ou triunfos, mas não digna de pequenos atos como o dos suicidas. Jamais saltaria desconhecendo a envergadura de suas próprias asas, porém não verificar a sabotagem q se aninhara em seus braços e inscrevera-se tal qual tatuagem em braços de velhos marinheiros conhecedores dos mares do esquecimento para simplesmente dar-lhe o nó que o faria refém em queda livre. Ao olhar pra trás buscando a compreensão naquela figura q já tinha invadido suas narinas com o perfume cintilante das lanternas dos afogados e suas vidas não cumpridas vira somente a distância aumentando e a luminosidade daquele encanto se abrir em meio aos lábios envenenados de desejo.Quando já desacreditado então da possibilidade de regresso ao vôo, ou ao menos da planagem se lhe escapam os nós atadores das asas maltratadas. Há um vislumbre de despertar, os olhos entreabrem, é uma sensação tão maravilhosa abrir os olhos e poder ver, de novo, o veloz amanhecer.

(biel)

do escuro

2009-02-26T11:06:00.000-08:00

é
na pedra que
se
amolecer
a onda leva

é
na garganta que
se
não resolver
a palavra seca

é
na noite que
se
sem se saber
a palavra leva

à rebentação leve
de palavras do porvir
e
os barcos cintilam à marola selvagem da noite a romper diques imensos em meu coração

(biel)

Excerto de relatório de estágio - Análise documental: uma carta, uma carta de amor

2009-02-24T17:08:00.000-08:00

Pois assim é, Bem-Amada... nos arrancaram primeiro o lar, depois os filhos e, finalmente, nos separaram. E a dor, agora, consome até a derradeira veia...
Não te entristeças, contudo, Bem-Amada, que há muito principiara teu sofrimento e, a despeito de ter ele também talhado cada pétala morena do teu corpo, já é hora dos sorrisos virem abrir a flor dos seus lábios, onde orvalham o mel e o alfabeto.
Não te entristeças, que a tristeza eu a bebo toda. Tens marido, filhas, 2º ano, CEUs, escola em Cotia, eu tenho o cipó, na casa da Vó, eu tenho a poesia; e a tristeza, portanto, roubo-a inteira dos teus olhos e não reparto. Segue com tuas sandálias de felicidade. Segue, que, se seguires, nem a morte me roubará de nós.
Não te entristeças, morena bem amada! Não te entristeças, pois que minhas mãos, estas que ora te escrevem, ainda estão junto às tuas, sujas de cola. E ainda confeccionam cartazes de calendários e parlendas. Ainda repassam os mesmos exercícios de matemática e as mesmas palavras, com A, com B, com C, com D, com D, com D... Estas mãos ainda tremem e suam frio antes de sonharem acarinhar, brevemente, mais uma vez, teus cabelos sem luar, teus ombros, antes de sonharem tombar no precipício calicino da tua cintura. Estas mãos minhas não se desvencilhariam da cola tenaz das tuas mãos, a não ser quisesses muito. E olha, pensando bem, possivelmente nem com tanto querer assim.
Não te entristeças jamais... já que, afinal, quem faz os calendários ainda sou eu, todo mês. Ainda escrevendo de azul o que era para ser vermelho e de preto, o que era para ser azul e, de vermelho, o que era para ser azul e preto. E já que, no fundo, sempre foi e continuará sendo, para onde apontam os teus seios, que eu cego seguirei.

(Gu)

dentes e sorrisos

2009-02-20T09:17:00.000-08:00

o sorriso inerente
como aos pássaros
a arcada crocodileana
sempremente

houvera antes nunca sabido um sorriso assim

sábio, pensava
queria ser um crocodilo.

(biel)